A Dita Não Foi Branda

Na primeira metade dos anos 70, uma patrulha do Exército fazia batidas de rotina no ramal rodoviário que ligava a outrora Vila de Repartimento a Tucuruí.
Eu e um amigo fomos parados: um sargento determinou que abríssemos as bagagens e jogássemos o conteúdo ao chão, para revista.
Eu não quis cumprir a determinação. O sargento perguntou-me o nome. Eu respondi. Ele acusou bonachão:
- Olhe tenente, é este o tal comunista de Tucuruí, que vive esculhambando o Exército e cuspindo no brasão!
Eu falava mal do Exército, que, para mim, simbolizava a ditadura, mas nunca cuspira nem em flâmula de São João.
De repente, sob o impacto de um pontapé, fui ao chão de joelhos. Ato contínuo senti um estampido, seguido de uma dor horrível nos ouvidos: eu era apresentado ao tal telefone, um golpe dado ao mesmo tempo, com as duas mãos em forma de concha, em cada uma das orelhas.

Na íntegra aqui, por Parsifal Pontes.